* * *
Мело.
Огромный желтый лист,
Не выдержав порыва, вдруг взлетел.
Смело.
То дворник так усердствовал метлой.
Он осень не любил.
Наотмашь все как будто бы косил,
Как будто бы опаздывал...
Куда?
Туда, где, может, стопку не допил,
Где грубою рукой краюху брал.
И дым от старых сигарет парил,
Весь свет закрыл и облаком стоял.
Смотрел.
С не высохшей земли
Взъерошенные листья подлетят.
Он так поспешно все косил, косил
И говорил порою невпопад
О том, что каждый день с утра
Все то же - вот уже дней пять.
А я все любовался: "Вот пора!" -
И в голове Вивальди стал звучать.
Нельзя
Здесь даже, кажется, дышать.
Я стих.
А стих
Какой-то медленной рекой в висках.
Свежо.
Ах!
Что-то ветер растрепал опять
Мой шарф.
Ах...
© Copyright: Эд Панферов, 2014
Свидетельство о публикации №114041004636
Свидетельство о публикации №114041004636
Рецензии