Стихи ложились на бумагу,
По ней шурша карандашом.
Я шел к незримому оврагу,
Закрыв глаза, послушно шел.
В моей руке ломался стержень
И пылью сыпался графит.
Кто на земле меня удержит,
Когда я сам собой убит?
И только строки… Только строки
Своею светлой чернотой
Меня спасали от дороги,
Залитой талою водой.
И шел второй весенний месяц,
И отрешенный, но живой
Я был в каком-то тихом месте,
Заросшем мертвою травой.
Я шел к незримому оврагу,
Закрыв глаза, послушно шел.
А где-то пачкали бумагу,
Стихи, шурша карандашом.
Стихи ложились на бумагу
© Copyright: Слава Иванов, 2014
Свидетельство о публикации №114041003482
Свидетельство о публикации №114041003482
Рецензии