Михаил Ярмуш

Мальчик атласа листы
целый день листал в гостиной
и свалился в паутину
широты и долготы.
На руки склонился он утомленной головою
и услышал шум прибоя
и морской увидел сон:
Чехия — горошин ряд, —
Прага — маковинкой малой —
показались — страшно стало,
он на небо поднял взгляд:
облако вплывало в сон,
словно парус в океане.
В каплях, в радужном сиянье
родину увидел он.
С Богом, облако, в полет —
парус, по небу бегущий.
Ветка яблони цветущей
всех нас к родине вернет—
там в тугом сплетенье жил
волны грудятся глухие...
Если бы не сны морские,
кем из нас бы каждый был?

Владимир Ром
Не “растекашится мыслью по древу”,
А по странам, морям, небесам,
И ветвям яблони цветущей,
В вашем творчестве радушном.
Мы не знаем кем бы были,
Если не на море нас родили.
А, где-то в пустыне, в степях, в  Гималаях,
Где море не видел никто отродясь.
То, что с Богом Вы общались,
Перегнули видно зря,
Кем кого он предназначит,
Никто не знает никогда.