Слова находят компромисс,
А сердце хочет ультиматум,
Осталось лишь сыграть на бис,
Мечтою бывшего солдата.
Осталось только вспомнить всё,
Но не мертва ещё надежда,
Твердит по-прежнему своё,
Она жива, жива как прежде.
Но верить ей уж мочи нет,
У каждого своя дорога,
И на твою попал поэт,
А осень - на мою, немного.
Мне всё же кажется, что Мы,
Ещё способны Нас исправить,
Ведь бога - нет, нет - сатаны,
И нам решать, куда нам править,
Быть может я не мил тебе?
Быть может есть другой, получше?
Глупцы противятся судьбе,
Глупцы надеются на случай.
Должно быть я один из них,
И мне подвластно только бремя,
Я не о том пишу сей стих,
Судьбе найдётся своё время.
Скажи мне, осень, ты со мной?
Готова мир другой увидеть?
Есть место за моей спиной.
Ответ мне на дано предвидеть...
Вопрос к осени
© Copyright: Иосиф Кинжалов, 2014
Свидетельство о публикации №114040904388
Свидетельство о публикации №114040904388
Рецензии