Да забыла, что армянка...

                Да забыла, что армянка...

          Почему-то мы приходим друг к другу, когда на душе тяжело. Вроде и причины нет волноваться, а взгрустнулось. Так и мы с подругой. Бывает, что подолгу не видимся, а то чуть не каждый день встречаемся.
           Пьём чай молча. День пасмурный, дождь, что ли, пойдёт...
Хлопнула входная дверь, сын, наверно.
           - Мамуль, что это у вас так тихо? Здравствуйте, тётя Сильва. Хотите, я вам анекдот расскажу...
           - Знаем мы все твои анекдоты... Иди, раздевайся и присаживайся к столу.
           - И про трёх женщин знаете? - Русская решила не готовить и не стирать, пока муж всю бытовую технику не купит, мол, чтоб как у других...
Подруга перебила его...
           - Лучше я тебе расскажу свой анекдот на эту тему... Я вот тоже хотела, как русские... Да забыла, что армянка...
           Этому лет двадцать будет. Купили мы маленькую хатку, беженцами из Баку были. Жили с родителями. Всё как положено, сын живёт со своими родителями. Брат мужа с семьёй  тоже временно у нас проживали. Молодые были тогда, глупые. Я на консервный завод устроилась, и муж - туда же, а родители за детьми присматривали. Строиться мы решили, каждую копеечку складывали, а муж здесь выпивать начал. Как выпьет - скандалы в семье. Отец его хороший был, справедливый, благодарна ему за поддержку была.
На работе большинство женщин - русские, только я да ещё парочка-тройка таких найдётся. Садимся обедать, а разговоры о чём? О доме, о детях, о мужьях. У многих мужья пьют, а борется с этим каждая из нас по-своему. Ну и делимся опытом. Одна подруга рассказала, как домой своего пьяным не пускает. Другая, что встряску ему устраивает и «промывание мозгов» наставлениями, утром, когда протрезвеет и начнёт соображать, что к чему... Третья - с ходу по пьяной роже...
           Раз пришла я домой, а тут и мой нарисовался. Ну, думаю, берегись! Что я хуже русских?! Хвать я его за ворот рубахи... Он сначала не понял... Даже не сопротивлялся. Такого же никогда не было! От неожиданности муж упал, хорошо, что на диван... А дальше началось самое интересное... Он приподнялся и двинулся на меня. Глаза налились кровью, руки сжались в кулаки...  Я вижу такое дело, и пустилась наутёк! Спасибо маме, придержала его на несколько секунд, но мне хватило этого, чтобы выскочить за дверь. А бежать куда? Всё как на ладони, вот разве что маленькое ветхое строение, что осталось от старых хозяев... Догонит, думаю, убьёт ведь! Сарайчик-курятник передо мной... Как я в него заскочила, до сих пор не знаю, но залезла и замерла там. Не дай бог, услышит! А тут куры всполошились. Не заметил, пьяный был. Сижу на полу, куры над головой. Холодно, зима на улице, а выйти боюсь. Да и не так просто, как оказалось, из этого сарайчика выбраться, сама-то не худенькая была... Замёрзла, ноги не чувствуют...       
Слышу, зовёт меня невестка: «Сильва, Сильва, ты где?»  А сама плачет, мол, уснул твой, вылезай, а как вылезать?  Ползком! Где сама, а больше она меня тащила. Вытащила всё же она меня. Стою, чешусь вся. Еле отмылась от грязи и вшей куриных... И быстро же они перелезают на людей!
         А утром разговор с мужем состоялся, да такой, что на всю жизнь этот разговор запомнила... Вот тебе и делай, как все...