Мир подойдёт к зиме. Ольга Белых

      Зима-кружевница

Зима – седая кружевница,
Метель прядёт, потом на спицах
Узор вывязывать засядет
На кронах лип и на фасаде
Домов немых, окаменелых,
Клубки мотая нитей белых,
Ворча под нос себе молитвы...
Сомнений нет в исходе битвы,
И будет всё заплетено – 
В руках Зимы веретено!
Узоры кружев – на окошках...
Пойду я, попряду немножко.

         Белый стих

Замело мою сторонку, замело.
Белый день стоит – кругом белым-бело:
Белоствольные берёзы, белый снег,
Облаков молочно-белых лёгкий бег.
Нарядились, как невесты,  в кружева,
Вдоль реки деревья – белая листва,
Лепестки-снежинки, яблоневый цвет.
Ничего белей картины этой нет.
Словно ангелы слетелись с разных мест –
От их крыльев всё белым-бело окрест.
Лебединым пухом устланы поля –
Ослепительно бела моя земля!
Но иные снятся ночью мне миры:
Там цветущих маков
Красные
Ковры.

                Мороз
    
     Давно не слышала скрип снега под ногами,
         Не закрывала варежкою нос,
            А вот поди-ка ты, случилось это с нами –
                Пришёл и к нам обещанный мороз!

      Мой город замер – выдохнуть боится
          Последнее вчерашнее тепло.
             А снег скрипит, как будто половицы
                У Бога в доме. И – душе светло.

             Замело

Белые барашки в поле –
В снегу стога.
По спине мурашки. Холод.
Здесь три шага
До людей, тепла и света,
Но не дойти.
Не дождаться, видно, лета –    
Сошла с пути.
Здесь ни шороха, ни звона
колоколов –
Тишина во время оно,
Ещё до слов.
Заживо замёрзла в неге,
Как не была.
Занесло Россию снегом
По купола.

           Путь

Куда б сегодня ни пошёл,
Везде зима, зима!
И всё как будто хорошо…
Высотные дома
Заиндевелые стоят,
Как дерева в лесу.
Иду по жизни наугад –
Себя в весну несу.
Весною хорошо вдвойне –
Светлей весною путь.
И я иду в себя, где мне
С дороги не свернуть!

Мир подойдёт к зиме
 
Мир подойдёт к зиме –
И отойдёт ко сну.
На золотом холме
Ветер качнёт сосну,
Небо уронит плед
Матовой синевы
На одинокий след
Мой на ковре травы.
Смолкнет осенний джаз –
Дождь превратится в снег,
Словно в последний раз,
Мир остановит бег.
И немота взойдёт
Гордо на пьедестал:
Слов моих летних мёд
Мир собирать устал.
«С Богом! – скажу я. –  Спи
Вплоть до весны, пока
На ледяной цепи
Бродит моя строка».