Это как

Это как музыка, что звучит всякий раз, когда
вы держитесь с ним за края натянутого одеяла,
когда сюда можно по gps на раз-два,
а можно по старой памяти через кварталы,
когда улыбка без слов говорит, что опять все сначала,
и кажется даже, что ему-то и это простится.
И все же ты думаешь: "Мальчик, ах, если б ты знал,
как много раз я планировала убийство!
И знаешь, что важно, что странно? Такие планы
исполнены были сначала безмерным трагизмом,
потом пустотой и глубокой досадой,
затем - холодным расчетом,
сейчас вот сарказм и цинизм.
И даже немного забавно".

Это как улица в пару десятков домов
малоэтажной постройки в две стороны.
По-весеннему ветренно и в арках гулко сквозит.
В твоем сердце, девочка, зимой появился тоннель, а в нем - проведен был ток:
от того и свежо вроде, но порой и хочется выть.
И откуда он только возник?
И вот ты идешь и думаешь о своем
(одета легко, но оружие при себе):
не сорвался бы голос, не вспыхнула б точно огнем
земля под ногами, не дрогнула б кисть руки, когда он глядя тебе
в глаза улыбается так старательно.
Или, может, в спину предателя?
Но ты идешь дальше
и вот уже чувствуешь страх.
И этот страх его мил
и чертовски приятен.