Как мало мы живёт без фальши,
Где наши руки и глаза,
Тихонько спрятались однажды,
Скрыв чувства, мысли и слова.
Как много сказано беспечно,
Но мало сути, естества,
Все кузницы чужого счастья,
Не в этом ли твоя вина?
Не может облако стать небом,
Не может дерево стать лесом,
И человек не может в массах
Увлечься личным интересом.
У всех свобода, все в дороге,
Но чья дорога бы узнать,
Проходит год и на пороге
Ты чьим-то ковриком лежать.
Обычная жизнь
© Copyright: Лукашенко Анжелика Васильевна, 2014
Свидетельство о публикации №114040910945
Свидетельство о публикации №114040910945
Рецензии