Ничего нет

Она всегда говорит: «Пока»
Она из мрамора делает мел
Она глядит только на облака
В неё влюбиться никто не сумел.
Всегда с сомненьем в зрачках живёт
На выбор смотрит как на обман
И вновь пускает неточный отсчёт,
Когда терзают в клочья карман,
Колени смотрят на вверх и в лицо
Друг  другу, морщась как от кислоты
Не признавая своих же отцов
 Смущаясь собственной бедноты.
Когда протёртые одеянья, набросив
Кто-то на них бежит
 И даже однажды не спросит
Как им под тем одеянием жить.
Так и она не пытается сбросить
С тончайших петель своей души
Дикарку Ранимую – Осень
И продолжает  тянуть гроши.
Уж бросив в омут рассудок
и кости, теряют прежнюю форму – скелет
забитый каждый своей загадкой
Кто? где? Когда? И во сколько лет?
Но я лишь форма, лишённая точности
Не унывающая во тьме
Не достающая крепкой прочности
Закрыта в теле как в плотной кайме.
И начиная день утренний
Из всех частей собирая скелет
Не помещается мир внутренний
В столетье  не прожитых лет.