Муза воет, муза плачет,
Хочет что-то изменить,
И рычит она и скачет-
Как же музе дальше жить?
Она мнит, что что-то значит,
А раз значит- надо жить!
Ну, а в жизни все иначе,
Трудно музе говорить.
И висит она над плешью,
Долбит, стало, мудреца.
У того же бедолаги
Уж ни тела, ни лица.
День от дня он над бумагой
Выявляет подлеца.
А они как на подбор там,
Но нельзя казать лица,
А не то того писаку
Прямо там поставят раком,
Отымеют и госзнаки
Шлепнут прямо на творца.
Муза воет, муза плачет-
Уже давно пробита плешь.
Что возьмешь с того писаки,
Хоть возьми его да съешь!
Не протух,
Пока он свеж.
Вот бы мысли отобрать бы,
Да на то в них рот не свеж.
Потому и муза плачет,
Что в нее заклеен рот.
Вот сидит и ждет удачу,
Как же муза та живет?
Бедная муза
© Copyright: Григорий Щербина, 2014
Свидетельство о публикации №114040803863
Свидетельство о публикации №114040803863
Рецензии