На клюквенном болоте

              Я знаю,никакой моей вины...
                А.Твардовский

И снова предо мной проселок,
Сухие стебли щавеля,
Сосняк,где рыжиной иголок
Прикрыта скудная земля.

За что,скажите,это счастье:
Пройти бредняк,присесть на пень?
А мог бы,мог бы не начаться
И этот путь,и этот день,
Когда бы мама в сорок первом
На фронт медичкой не ушла.
И больно стеганет по нервам,
И ужаснусь я:"Ну дела!"

И без меня бы проходило
Все это счастье без затей,
Когда б она не полюбила
Среди немыслимых смертей.

Жизнь,как бы ни было мне тошно,
Ты все-таки всему венец.
Я понял много,даже то,что
Не знаешь ты меня,отец...

Не слышно ни пальбы,ни стонов,
Лишь рядом лось грызет кору.
Погибло двадцать миллионов,
А я вот клюковку беру.

И души тех,кто к звездам взвился
Не могут не пребыть со мной.
Какой ценою я родился!
Какой ценой!Какой ценой!


Рецензии