Письмо твое написано, а то,
Что было сказано, потеряно навеки.
Всё суета. И кажется, никто
Не в праве нам заглядывать под веки.
Никто из нас ни в чем не виноват,
В гробу нетесаном, как в клетке кринолина,
Изольда - ты, Тристаном буду рад
За твой покой испробовать все вина.
Сказать земле нелепое "ну что ж...",
Сложить из мусора подобие ограды,
Поняв, что ты на ужин не придешь,
Что нынче ты - могильщиков отрада.
Сорвать сургуч и выпить из горла
Все то, что Бахусом доверено мне было.
Так близок край могильного стола,
Так далека забытая могила.
Письмо твое написано, а то...
© Copyright: Тимофей Лапшин, 2014
Свидетельство о публикации №114040801980
Свидетельство о публикации №114040801980
Рецензии