Бред xxxiv. меч по руке

Тем, кто выбрал когда-то свой меч по руке,
Кто купался и выжил в железной реке.
Звон клинков, точно музыка в душах звучит
Сердце молотом в кузне тяжелым стучит.

Очень трудно клинок по руке подобрать.
Так, чтоб был он владельцу под стать.
И на зов откликался, и пел, и сверкал.
Чтоб звездой отражался в глубинах зеркал.

Каждый ищет всю жизнь подходящий клинок
Зачастую не зная, что выбрать бы смог.
Все мечтают, да только не всем суждено
И от тысяч ошибок спастись не дано.

Кто-то тщится тяжелым мечом овладеть,
Но, вдруг, виснет рука как уставшая плеть.
И ломается лезвие, в муках, звенит.
Мелкой пылью вбиваясь в холодный гранит.

А другие за легкостью не сознают,
Что все дальше и дальше от света идут.
И когда их накроет чернильная тьма,
Рассыпаются ржавчиной, легкость – тюрьма!

Те же люди, чей долго слагается путь,
Могут выбрать клинок и пойти отдохнуть.
Им не надо спешить, по руке рукоять.
Их клинок будет гордо на солнце сверкать.

Так пускай же дороги все будут легки!
Все напасти  как холод и ржа далеки!
И пускай, по стальной проплывая реке,
Каждый выберет точно свой меч по руке!