Письмо погибшему отцу

Прости, отец, что долго не писала.
Все суета, дела, дела, дела...
То времени на письма не хватало,
Момента подходящего ждала.

Как часто мне тебя недоставало...
Твой образ для меня - всегда родной.
На двадцать лет тебя я старше стала,
А сын, почти что, стал ровесник твой.

И все твердят, что так похож на деда,
Улыбка та же, тот же строгий взгляд!...
А скоро будет праздник - День Победы,
Как в сорок пятом, много лет назад...

Ох, как бы крепко обняла тебя я,
К груди прижалась, слезы не тая,
Как много теплых, нежных слов сказала...
Прости, отец, - ведь я же дочь твоя.

Нахлынули воспоминанья-птицы,
Стучатся в сердце и мое окно,
Как будто яркий луч из тьмы пробился:
Мелькает в кадрах старое кино...

То где-то цвет уже почти размытый.
То где-то кадр исчез и звук пропал...
И голос твой живой, почти забытый,
Так явно рядом, близко зазвучал.

... Оркестр играл "Прощание славянки",
А я бежала за тобою вслед...
Кричала: "Папочка!" , - тебе вдогонку,
Не понимая, что тебя уж нет.

Кричала... горько плакала... бежала...
И всё быстрей, быстрей, быстрей неслась...
Живого видела тебя... так мало!!!
Но плёнка резко, вдруг, оборвалась!

И стало тихо, пусто... так тоскливо...
Рассвет забрезжил дымкой на стекле.
А чистый лист бумаги сиротливо
Лежал на моем письменном столе.

   10.06.2011 г.  г. Рыбница.