Четыре четверти

Я примерно на четверть состою из злости, иногда молчаливой, иногда вырывающейся наружу, кипящей, красной. Я впадаю в крайности, то скуля от злости, то дрожа от злости, то слабея от невыраженной, невысказанной, скрываемой тщательнее секретов злости.

Я примерно на четверть состою из страха, для которого я вроде американских горок: то подъём, когда можно стать паникой, расплескаться вокруг через широко распахнутые глаза, схватить за горло, завесить окружающее туманом; то тревога, которой можно поистязать, помучить, приклеить к сердцу предчувствия, знаки, угрозы.

Я примерно на четверть состою из боли, такой, знаете, мутной, солёной, серой, преданной боли. Она плачет во мне я уже и не помню сколько, кажется, с самого детства, с тех пор, как я стала родной теням, закоулкам, тёмным углам и задверью. Она лижет моё лицо, царапает плечи, скользит по рукам и спине, пользуется свободой.

Я примерно на четверть состою из любви (кому надо, те знают, как я могу любить), превращающейся из тёплой, бессонной, немного безумной любви в ненужную, охладевающую, холостую любовь, будто тонущую в страшном болоте вдали от человеческого жилья, обречённую, знающую об этом, смиренно принявшую собственную судьбу, почти готовую к гибели. Тщетно мечтающую о возрождении.