Сентябрь

Играет невская вода, искрится, солнышко покуда.
Сентябрь... будут холода, укутывайтесь, господа,
не ждите чуда.

Я поднимаю воротник по старой, с юности, привычке,
мне так удобно, я привык, пусть говорят, что этот шик
остался там, на перекличке

давным-давно ушедших лет... что значит призрачная мода? —
сегодня — есть, а завтра — нет, к тому же — прошлого привет,
к тому же — зябкая погода.

Брожу по улицам моим,  как по страницам старой книги,
герой которой был любим за то хотя бы, что за ним
шёл сквозь сюжетные интриги.

А мой сюжет сегодня прост, и потому я неспокоен.
Перехожу Ани́чков мост, где, поднимаясь в полный рост,
бунтуют клодтовские кони.

Но "Укрощение коня" — как аллегория смиренья.
Вот Человек — средь бела дня он укротить хотел меня
и выставить на обозренье.

Я на мгновенье стал конём, хочу сорваться с пьедестала,
разбить гранитный окоём, и, не жалея ни о чём,
умчать во что бы то ни стало.

Такие странные мечты... но городские магистрали,
переходящие в мосты, в плену житейской суеты
об этом ведают едва ли.

Который год, который век не изменяются сюжеты,
и ходит, бродит человек: я — ныне, завтра — имярек,
вчера — великие поэты.

Мы бродим в поисках следа былых времён живого гуда...
Сентябрь... будут холода, укутывайтесь, господа,
не ждите чуда.