Иду по линейке Бродвея,
И ветер со всех сторон.
Как жаль, что философ не верил
И не приберег свой поклон.
Ушла без шарфа из салона,
Без денег на чай ушла.
Исаакий, его колонны,
Гниет под скамьей листва.
Стою. На Дворцовой рок-песни,
И голос срывает на хрип.
Ноябрь. Зима. Вестник.
Звезда в темном небе горит.
И где-то меж ребер стучится,
Мышца, что гонит кровь.
Сегодня с тобой проститься,
Мне нужно будет вновь.
Прости, что где-то молчала.
Ведь я не знала тогда,
Что ты с каждым днем умирала
Из-за того, что одна.
В дали от площади Стачек,
В шести тысячах миль.
Ты больше не плачешь.
С надписью «Любим. Скорбим».
30/11/13
Памяти той, под чьими окнами росла ирга
© Copyright: Арани, 2014
Свидетельство о публикации №114040709285
Свидетельство о публикации №114040709285
Рецензии
Боже, как проницательно, как образно и красиво. Как грустно...
Это всё так знакомо и так понятно. Очень... Очень...
Спасибо за такое замечательное стихотворение.
Александр Бахматов 14.04.2014 04:19 • Заявить о нарушении
Это всё так знакомо и так понятно. Очень... Очень...
Спасибо за такое замечательное стихотворение.
Александр Бахматов 14.04.2014 04:19 • Заявить о нарушении