Такая у поэта роль...

                ___________________

                Опять погряз в быту суетном,
                с трудом дышу квартирной пылью,
                живу, как будто бы, безбедно,
                но, вот перо мое,- бессильно.

                Нет, я не умер и не сдался,
                и до сих пор под сердцем рана,             
                и каждый вечер мне казался,
                таким прекрасным, без обмана.

                И каждый вечер я садился,
                и что-то сочинял в листочки,
                дымок от сигареты вился,
                и сохли розы лепесточки.

                И вяла ветреная Муза,
                и улетала, улетала...
                Я все искал ее союза,
               она же, где-то, пропадала.

                Ее я встретил у другого,
                больного, бледного поэта,
               он пил, и был влюблен немного,
                и он ей нравился за это.

                Он, что-то сочинял такое,
               вино, без меры, лил в бокал,
                в нем было, что-то неземное,
                и он, конечно, погибал...

               И понял я,-поэт и боль,-
                вот две связующие нити.
               Такая у поэта роль...
               Все ж, за талант, его простите...

                ***************