От старых досок пышет тихий жар,
И верно колдовство какое в этом,
Как память, словно кончиком ножа,
Снимается с тебя: зима, весна и лето.
И будет плыть журчание цикад,
Ленивое течение июля,
И знойный сок, и смуглый виноград –
И двери в дом, закутанные тюлем.
И медный таз на газовой плите,
И пенки от варенья из малины…
Полосками проложенная тень
От палисадника к закату станет длинной.
Луна монеткой, дали и простор:
Слезает шкуркою змеиной кожа.
И голос бабушки, скрывающий укор:
Что только вырастет из вас, мол, боже-боже…
Из нас за словом, лезущих в карман,
А как найдешь, так только на рожон и
Вон сколько у меня, отдам все задарма…
Из глиняных фигурок обожженных.
Из нас, из выросших, сменивших сон и плен
Спокойного домашнего уюта,
На тихие слова у сомкнутых колен,
Никем и не услышанных как будто.
Много-летнее
© Copyright: Марина Мухачева, 2014
Свидетельство о публикации №114040706864
Свидетельство о публикации №114040706864
Рецензии