Поэту

 
 
-----------------------------

Поэтом быть и сложно, и легко.
Он словно стриж, взмывает в небо высоко,
Чтоб в космосе страстей, без мух и дилижансов,
Строчить канцоны «ей». И в уши дуть романсом.
Рояль всегда в кустах, рука всегда в чернилах,
Душа всегда в мечтах. И...слёзы крокодила.

И выйдя на лужок, и взявши цель на мушку,
Заголосит в рожок. Манит-зовёт подружку.
Ей скажет(Это «до»): "Не понят,стынет лоб.
И плоть моя в долгах. И грудь в смертельных ранах,
И дорог интернет. И близок хладный гроб,
И бесов видел я на городском каштане."

И под конец, и под венец. И под солёный огурец.
Он станет горько завывать и тренькать на тальянке.
И из лаврового листа себе сплетёт большой венец.
И снова  про "любовь и кровь" заводит он шарманку.
Поэт, конечно, вот такой герой- Поэт
Одна беда.Их очень мало. Или нет?.          

           *****************

Как трубадуру нечего сказать
И надоело ложных чувств-с пиарить жвачку.
Они готовы "Музе" в лоб понащелкать.
И начинают страстно поносить гордячку