Мир, в котором меня нет

Я просыпаюсь каждое утро, вдыхая чарующий аромат черного кофе. Так, как это делает моя жена, кофе не сварит никто.

 Бодрящий, родной, до боли знакомый аромат приятно щекочет ноздри, вырывая меня из мира снов.
 Мира грез, мира иллюзий и несбыточных фантазий.

 Лениво, еще окутанный паутиной снов, я, словно библейский змей, выползаю из-под одеяла. Там мое убежище, которое еще хранит аромат тела любимой.

 Дальше мой путь лежит на кухню. Туда, где сплетаются, словно спирали ДНК, два самых замечательных запаха в мире.

 В полудреме ползу по коридору и наконец толкаю легкую витражную дверь. За ней, залитая лучами восходящего солнца, начинается сказка.

 Ее волосы, цвета переспевших колосьев, собраны в пучок на затылке. В руке - турка с божественным напитком. Голос звенит, словно горный ручеек, переливаясь, будто выигрывая обертонами.

 - Ну, что, любимый, ты уже проснулся?

 Не в силах врать ей, просто молча киваю головой, а за спиной держу два скрещенных пальца.

 - Тогда иди умывайся. Завтрак почти готов.

 Вновь выползаю в приятную полутьму коридора и направляюсь в ванную. Струи пробуждающей ледяной воды низвергаются из крана, оставляя на кафеле плит играющие на свету капельки.

 В голове проясняется. Запахи, которые играют на перегонки в кухне, просто магнитом влекут меня в это место.

 И вновь витражная дверь, а за ней - сказка. На столе уже стоит чашка и кусочек свежего яблочного пирога. Божественно!

 Любимая ждет меня. Чмокнув ее в щеку и тихо прошептав на ухо такую банальную фразу:

 - Я люблю тебя! - сажусь и начинаю трапезу.

 Постепенно кофеин делает свое дело. Летит по сонным венам, наполняя их жидким огнем и бодростью. И в конце концов достигает мозга, включая будничный таймер обычных бытовых проблем.

 И все сразу преображается. Сказка уходит на второй план в свой далекий мир.
 Мир, в котором меня нет...