Апрель, седьмое число и вот уже шесть утра.
Днём обещали тепло, но я буду видеть сны,
Вздрагивая в них от редко кровоточащей десны
И просыпаясь от к дождю ноющего бедра.
Кости чувствуют это лучше любого барометра
И советуют тебе поспать ещё, до завтра,
Или хотя бы до полуночи, нет, ну правда,
Что за этот день может случиться такого-то?
Так проходит весна - дожди и ожидание тепла,
Слишком лениво для деятельности и для лжи,
Что апатия пройдет. Тут пациент уже не жив,
Скорее мёртв. Апрель. Седьмое. Семь утра.
Надо вставать.
Нам обещали оттепель.
Но мы лежим.
Седьмое семь
© Copyright: Денис Бакулин, 2014
Свидетельство о публикации №114040702173
Свидетельство о публикации №114040702173
Рецензии