Поэт

  Жил да был поэт, ходил по городу,
  Замирал в тиши библиотек,
  Артефактом забивая голову,
  Подбирал для жизни прошлый век.

  Но однажды встретил просто женщину,
  А она варила щи-борщи,
  Смена блюд - Цветаева с Ахматовой -
  И завяз в приметнейшей глуши.

  А она ему - скорей ребенка,
  Чтоб поэта цепью удержать,
  Глянь - а между книгами пеленка,
  И к тому двуспальная кровать.

  Он без Шопенгауэров дышит,
  На Блаватских даже не глядит,
  По ночам шуршанье Ницше слышит
  И во сне вздыхает: "Остров Крит...

  "Илиада"...Одиссей Гомера...
  Я всего раз двадцать прочитал.
  В Интернете десять лет - не мера.
  И о чем я в юности мечтал?"

  Усмехнется, с горькою морщиной,
  Это ж надо, сколько языков
  Я освоил, чтобы быть мужчиной,
  Бриллиантом редким для оков

  Уз семейных...Где подстерегала,
  Мечт погибель и пята волхва!
  Если б молодость цвела и знала,
  По библиотекам ли прошла...

  Он теперь в наушниках не слышит
  И "камо грядеши" не ворчит,
  Бурь от Айвазовского не ищет
  И от шума паруса бежит.

 
 

 
 
 
 
 
 
 
 

                7.04.2014.  11.42 + 15.53 + 18.44