В этом вся правда

А людям бы побольше жалости, и чтоб услышали их жалобы.
Зарплаты малые и трубы ржавые.
Времени не хватает,
но ирония смеется в лицо, сидят сообщения печатают.
И вроде взрослые уже, бормочут о политике,
Обсуждают критиков.
А сами и не знают значение произнесенных слов.

Скажи мне, как твои дела? А на меня не трать заряды нервов.
На завтра есть работа и, если вдруг получится, еще пара куплетов.
Ну, ты ведь сам прекрасно знаешь, не мои апартаменты,
Здесь шумно, так что приходится ловить моменты.
В косички ленты.
Я все еще живу шутя.
Слетают дни, рукой подать до сентября.
Твой образ в каждой книге главный,
я все еще поэт бездарный.
Вложила мысли, душу, твои очертания,
Пережитые все наши страдания.
Описываю все до млочей,
старательно.
Вокруг все превратилось в фабулу.
/Впрочем ты видел, как это бывает./

Мне поломало кости, хоть улыбка все еще в гостях,
И уходить, пожалуй, не в ее привычках.
Только она и счастье в разных плоскостях,
Только она, чаще всего, в кавычках.

Да, ты прости за эту правду, тут без лести.
Мне как-то тошно притворяться, жить играя.
Сам приучал собою быть, быть честной,
Мол лучше, если буду я такая.

Возможно снова грубо, но тут ближе реализм.
Просто без смысла весь идеализм,
И может просто, здесь иначе не сказать.
Не сомневайся, мне вправду очень жаль.

Мне жаль, что не хожу с тобою за руку,
Ты не считал меня за лучшую подругу...
Я, кстати, вписала бы тут за тебя пару строк,
Мол все дороги ведут на восток.
/вздор/

Это, как плеер садится на полуслове,
Как в миг лишится, не по вине терять свободу.
Так  же обидно, и где-то кажется забавным,
Может, в какой-то степени немного странно.
А впрочем, давай без лишнего спектакля.
Я каждый день бесчеловечно, приторно скучаю.

В этом и заключается правда.