Будет холодным ливнем ложь по щекам хлестать,
Кто-то мне крикнет — «Гибнем!», не досчитав до ста,
Кожей в горячих ранах чувствуя только боль,
Долго не перестану ждать тебя как Ассоль.
Слышу как ветер воет – ты по мне не тоскуй,
Поздним июльским зноем нежно прижмись к виску,
Выжжены солнцем пряди – ты ещё слишком юн,
Будь этот день неладен – я у тебя в плену.
Щёки горят бессильно, я не держу удар,
Ложь не страшнее ливня, главное бьёт – куда?
Если закат как парус — ярок и слишком ал,
Я, позабыв усталость, буду считать до ста.
Ты, темноту обрушив, мне напророчишь ночь,
Так не доплыв до суши, пусть не Ассоль я, но…
На обороте писем – там, в синеве чернил,
В чём и кому клялись мы? Ливень всё лил и лил…
Не Ассоль
© Copyright: Нестерова Наталья 82, 2014
Свидетельство о публикации №114040602636
Свидетельство о публикации №114040602636
Рецензии