В прицеле неба, я - мишень.
Дождь пулями летит на землю,
По обезвоженной душе,
Сквозь кожу, проникает в нервы.
Он рикошетит от стекла
И по щекам саднят осколки.
Кровь до конца не запеклась,
А мне б уже обрезать корки.
Я путал пальцы в волосах.
Влюблялся быстро и сугубо,
В тех, кто не верит в чудеса.
От поцелуев, треснув губы,
Горели, плавились и вновь
В подруг впивались. Словно морфий,
Коктейль из чувства "всё равно",
Чувства вины и чувства "пофиг"
Меня вгонял в нирвану, транс
И я взлетал, парил над телом,
Глядел на жизнь свою анфас,
А душу обводили мелом,
По контуру, два подлеца,
Что как-то сперли с неба крылья.
Улыбку с моего лица
Ни дождь, ни жизнь так и не смыли...
Контуры
© Copyright: Лондон Дэй, 2014
Свидетельство о публикации №114040601272
Свидетельство о публикации №114040601272
Рецензии