Поэту

Душа моя как ветер в поле
Свободна, искренна, чиста.
Я словно волк рождён на воле.
Судьба поэта не проста.

И я живу, назад не глядя,
Не жду поддержки в трудный час.
Любви и верности лишь ради
Пишу стихи для серых масс.

В мгновенья грусти безмятежной
Уже из глаз не льются слёзы.
Мужчина настоящий сдержан,
Задумчив, курит папиросы.

И когда муза посещает
Я растворяюсь в строчках вновь.
Врага наивного прощаю.
Из раны пусть сочится кровь.

Да, я привык к своим страданьям,
Я не делюсь ими не с кем.
Я занимаюсь созиданием
Добра в миру пустых проблем.

Когда-то может быть и вспомнят
Поэта люди добрым словом.
Жаль, моё имя не запомнят.
Меня рифмованные волны

Одолевают очень часто.
Несу я гордо этот дар.
Я чувствам ярким лишь подвластный,
В груди всегда горит пожар.

Пожар любви и жажда страсти,
Нет, не угаснут никогда.
Звериный рык из рваной пасти,
В нём не удержится мечта.

Стая вокруг, я одиночка.
Иначе мыслю и живу.
Я не смогу поставить точку
Покуда строчкой не умру.

Я не один, есть и другие.
Творцами ведь щедра планета.
И люди добрые, родные
Запомнят имена поэтов.

Запомнят жаркие сердца.
Каждый в стихах себя найдёт.
Писать я буду без конца,
Пока что старость не придёт.

(03.01.2013г.)