Проиграв, отыграться не просто

                «Может быть, целуясь до рассвета,
                Он тебя расспрашивает сам,
                Как смешного, глупого поэта
                Привела ты к чувственным стихам.
                Ну, и что ж! Пройдет и эта рана.
                Только горько видеть жизни край.
                В первый раз такого хулигана
                Обманул проклятый попугай».
                С. Есенин, 1925 г.

Угораздило, надо ж, Серёжу –
после «Дуньки» с Толстою в кровать! –
Я бы тоже не много бы прожил…
Ленинград, «Англетер», «нумер» пять.

Тридцать лет… Это ль повод иль возраст?
Только лета начало… июнь.
Не нашлось никого, кто бы просто,
по-рыбацки сказал ему: «Плюнь!».

Упоительный возраст начала,
равнодушная проза конца.
Что за тень над тобой причитала,
невзирая на иглы венца?

За меня, за тебя не в ответе
с оловянным кольцом попугай –
мчится счастье в хрустальной карете
и кричит: «Догони! Угадай!..».

Проиграв, отыграться не просто,
но мы знаем всегда наперёд:
завтра лягут, как хочется, «кости»,
завтра нам непременно «попрёт».