Течёт мое время:
неспешно сквозь пальцы песок
водою размыт
и потом превратится в цемент.
Осень пришла на секунду -
и вот пенопластовый снег
уже никуда не уйдёт до весны,
застынет в бетон.
Как разговор с цербером злым,
сидящим в стекле и пластмассе общаги,
и кроме своей конуры, не видевшим тьмы иной,
так и я вновь с бритвой в руке ненавидящими очами
смотрю в свою тень, что когда-то являлась мной.
Без резких движений, не торопясь, бритва проходит --
и -- шире улыбка!
нужно по жизни с песней!, смеясь!, идти,
даже когда и секунда - пытка.
Да, я останусь одна на ближайшую тысячу лет,
раздавая себя дворовым собакам,
и пусть ни один живой человек
не сможет понять меня - не велика утрата,
потому что свобода - это тот же песок,
который сквозь пальцы разбавлен водою,
и пока я свободна - даже выстрел в висок
не разлучит мою душу со мною.
31.10.2012
Песок
© Copyright: Варвара Гиммельфарб, 2014
Свидетельство о публикации №114040508391
Свидетельство о публикации №114040508391
Рецензии