Дрожит восхода луч на острие копья,
И персы ждут, и я чему-то внемлю,
Быть может, вот сейчас погибну я,
И обо мне никто потом не вспомнит.
Молчит фаланга на поле Марафона,
Гремят сердца в груди у всех,
Усталым взглядом брошусь на холмы я.
Ничто не предвещает нам успех.
Бежим вперёд, и сердце смолкло:
Сейчас польются тучи стрел.
Я голову вжимаю в плечи. Гулко.
Ну где ж тот перс? Я на него смотрел...
Бой развернулся в поле Марафона,
Я слышу - мой товарищ здесь...
И уши ловят звук победы горна,
И он через века взлетает ввысь...
Победа сушит горло в кровь...
Афины! Милые Афины!..
И эту весть принёс вам я: "Победа!"
И обо мне, быть может, кто-то вспомнит...
16.06.2001.
Марафон
© Copyright: Александра Турлякова, 2014
Свидетельство о публикации №114040507767
Свидетельство о публикации №114040507767
Рецензии