Ветер воет, метели метут,
Отрываясь с небесных хлябей.
Ты создашь мне домашний уют
И румяных нажаришь оладей.
Ты подаришь мне лишний шанс,
Хоть всё это старо и избито,
Тормознуть мой гнилой дилижанс
Холостяцкого грязного быта.
Мне катиться уже не резон,
Ведь года - то не вина в бочке.
Я люблю, а ты скажешь "Mais non",
Извиваясь в ночной сорочке.
Ветер воет, метели метут...
© Copyright: Ростислав Парцевский, 2014
Свидетельство о публикации №114040505852
Свидетельство о публикации №114040505852
Рецензии