Октеты сизого дрозда

I

На склоне черный след сбегавшего по склону,
спугнувшего не в лад и невпопад ворону,
которая теперь раскачивает крону,
пока, как нетопырь, не пронесется лист.

И пусть его полет пикирующий краток,
пусть склон как старый плед, где тесно от заплаток,
зато как сладок хруст коричневых облаток.
Не правда ль, милый дрозд, мой маленький горнист?

II

На ветке продувной в мундирчике кургузом
отход осенних дней, склонившихся под грузом
мешкообразных туч, набитых кукурузой,
мой маленький трубач, сыграй - настал черед.

А листья то и знай взмывают с веток разом,
и лес голубизной колеблем, будто газом,
и блещет глазом пруд, и кажется он плазом,
где лес разложен в ряд и задом наперед.   

III

И вот уже его шпангоуты и кили
чернеют в синеве, как будто их раскрыли,
шуршащий сняв брезент. Еще чуть-чуть усилий –
и прямо в горизонт упрется бортом бриг.

И тучи-острова потянутся за ютом,
и все до одного пойдем мы по каютам,
и на минуту брег над нами взмоет круто,
и серый дрозд, как стяг, мелькнет в последний миг.