Я, как утка подстреленная, -
Спустилась в болотце.
Вначале было жутко.
Теперь вот крякаю, что придется.
Забилась в кусты,
Не нашли спаниели.
А многие страх не преодолели.
Взлетели.
Ох, многое, конечно, потеряно.
Теперь вот крякаю, что не велено.
Ну ничего, машу крылом неперебитым
И темы озвучиваю неизбитые.
Другие-то утки - молодые, здоровые -
Каждый год заводят семьи новые.
Всё не надышаться никак на своего-то селезня.
Им-то можно, а мне нельзя.
И поблекли перья-то,
И не отливают ярко-синим мои зеркальца,
И на лапке давно-то нет того кольца.
А как спать ложусь - стелю крыло,
А другим укрываюсь.
Ну и что - всё равно...
По утрам росой холодной умываюсь.
И смотрю на закат... -
С грустью, на рассветы.
Разве будешь жизни рад.
Но есть места заветные.
5.04.
Улетела?
© Copyright: Людмила Балахонова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114040504893
Свидетельство о публикации №114040504893
Рецензии