Человек с болезнью Паркинсона

               
   Длинные пальцы по белым клавишам, лёгкое прикосновение к вечности. Одно мгновение и моя душа нагая, беззащитная перед зрителем. Лишь для немногих я - художник, плавно касающийся инструмента, с помощью которого рисую картину кистью из звуков. Для каждого свою: ужасающую, нейтральную или очаровательную.

Свет ослепляет. Глаза видят лишь определённую последовательность клавиш… Бесконечный круговорот затягивает, пальцы быстрее играют, скачут с места на место, рождая мелодию. Одни готовы разорваться от слёз, вторые - от смеха, ну а третьи погружены в размышления. Есть и те, кому все равно, ведь они пришли, чтобы убить время. Эх, эти последние даже не догадываются, что время имеет на них свои планы.

 Тень на полу точь-в-точь повторяет мои движения. Её никто не замечает... Или не хочет видеть. Передо мной лишь круговорот черно-белых клавиш, но я ясно представляю своё тёмное отражение: вытянутое худое существо, с невероятной быстротой что-то перебирающее пальцами, словно паук. Всё-таки хорошо, что на тень почти никто и не смотрит. Но, кто видит, поймёт. Да. Кто способен увидеть – видит многое и даже немножко больше: невероятную скорость пальцев, с помощью чего они скрывают главный секрет моего тела. Неистовый крик о помощи,замаскированный под аккомпанемент фортепиано... Люди рассматривают в модный бинокль пианиста в чёрном смокинге, который играет что-то невразумительное, но, должное отдать, хорошо играет. Заводная игрушка, время пребывание на сцене которой ограничено. Впрочем, как и в жизни. А чем, господа, вам жизнь не сцена?..

  Последние ноты. Удары пальцами медленнее. Последний раз задрожала тень… Длительная пауза завершилась овацией. Я встаю,позволяя заглянуть в свое лицо, но не смотрю на лица, окружающие меня. Инструмент тихонько гудит, прощаясь со мной. Теперь я - такой, как все. Тень тоже вполне обычная. Поток грандиозные чувств сменился обыкновенными повседневными проблемами, а мечты, которые я так ясно видел во время игры – призрачной дымкой, дурманящим ароматом духов дамы из первого ряда. Я - обычный человек. Лишь единицы узнали о боли или, хотя бы, смогли догадаться о ней. О том, что каждое движение рук теперь для тебя уникально. О том, что болезнь медленно пожирает тело. О том, что руки скоро не смогут творить. Они легонько дрожат и поэтому я прячу их за спиной и покачиваю головой, делая вид, будто принимаю похвалу. Эх, вы же не понимаете, что я принимаю не похвалу, а наслаждаюсь жизнью. Вдыхаю аромат послевкусия игры. Что остается мне? Воспоминания... Пожалуй, они меня сожрут с потрохами, но это будет потом. Мои руки действуют последние дни или даже часы.... Но это неважно. Кто увидел, тот поймёт. Моя задача сейчас – вежливо поклонится и наслаждаться аплодисментами.