Неба бледная скрипка
утонула в сетях,
поединка рассвета
пресловутого дня.
Ноготь режет аорту
тонкошеей с небес
и взрывается с кровью
предрассветный оркестр.
День как-будто лишь мнится,
Солнце тянет струну,
собирает в крупицы
межпросветную мглу.
Капли пота сверкают
на висках скрипача,
в костях нежную деку
горстью века зажав..
Мир кричит скрипке-небу:
-"Ты куда? Ты куда?
Ты прости меня, Небо,
за всю кровь на века!"
Но в багровое небо
давит палец смычок,
мир прогнулся как дыба
на закатной струне,
и в предчувствие мрака
все дрожит в суете.
"Скрипка, что же с тобою?
Небо, где же мы, где?"
Тьма накинула сети
и уснули дома
в мрак умчалась планета
под названьем Земля..
Скрипку будто толкнуло:
-"Миг блаженства лови,
нет у времени света
нет у мира конца,
вас простили как-будто,
больше в ноте не лги..
Хватит спать лежебоки
уж Аврора в крови.."
Скрипка
© Copyright: Валентин Журавин, 2014
Свидетельство о публикации №114040510946
Свидетельство о публикации №114040510946
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.