Скупая мужская слеза,
Пролитая вследствие факта,
Что дрогнет здесь лишь гроза
В момента заключения пакта
О том, что ребенок потерян,
О том, что он вновь не пришел,
О том, что он снова затерян,
О том, что он путь не нашел,
Прольется опять, и вниз
На пол этот грязный падет,
И в голову даст тот бриз,
Что, кажется, не пройдет.
О, сколько детей здесь пало,
Погнавшись за теми людьми,
Которых совсем не стало,
Которых уж след размыт.
Зачем он живет, а сын - нет,
Я думал уж слишком давно.
Почему ему светит свет,
Но счастья все нет все равно.
"Печально, все это печально,
Хоть кажется все хорошим,"-
Отвечу я многострадально,
Понимая, что мир разрушен.
Прости нас ты, новое чадо,
Что снова не смог ты родиться,
Ведь дьявол мой носит Прада,
Которому суждено разбиться.
Умер при родах
© Copyright: Андрей Бреславский, 2014
Свидетельство о публикации №114040510125
Свидетельство о публикации №114040510125
Рецензии