Меня столкнул с ней однажды ливень...

Я был молод, глуп и наивен,
Она таинственно хороша.
Меня столкнул с ней однажды ливень
И афганская анаша...

Промок, ботинки мои разлезлись,
Она причёску журналом прикрыв,
Ждала автобус или троллейбус,
Но всё испортил ветра порыв.

Он нёс листки из журнала вдоль улиц,
А по рукам её капли текли.
Друг другу, помню, мы улыбнулись,
И вместе вечер тот провели.

Она рассказывала, как Фейхтвангер
Писал труды о Франсиско Гойя,
Сквозь шум воды, что доносился из ванной
Её урывками слушал я...

И в полумраке крохотной спальни
На спинке стула висел пиджак,
Из ситца платье в узор цветами
Небрежно брошенным осталось лежать...

Лицо окрасило пламя спички,
Изгибы бёдер в густом дыму...
Быть может был это сон обычный,
А может было всё на яву.

Когда ворвавшись сквозь щели в складках,
Прорвалось утро из плена гардин.
Мне оставалось теряться в догадках,
Ведь это утро я встретил один.

В ту пору молод я был и наивен,
О, как она была хороша...
Меня столкнул с ней холодный ливень
И афганская анаша...