Мы... кипы книг листаем бездну лет...
Исписываем множество страниц...
Найти... пытаясь... истинный ответ...
Но... обессилив... горько... наземь... ниц...
А после... строим замки из песка
Материи... рождающейся в тлен...
Но... почему-то... мучает тоска...
И снова... не поднимемся с колен...
А жизнь идёт... не ведая о том...
Что кто-то... хочет смысл её понять...
Себя... бессиля... каторжным трудом...
Стремится... необъятное объять...
Всё это длилось... миллионы лет...
Но каждый... снова... что-то забывал...
Придумывая... "истинный" ответ
На тот вопрос... что Бог... не задавал.
Свидетельство о публикации №114040308029