Мы... кипы книг листаем бездну лет...

Мы... кипы книг листаем    бездну   лет...
Исписываем    множество    страниц...
Найти...  пытаясь...  истинный  ответ...
Но... обессилив... горько... наземь... ниц...
 
А   после...   строим   замки   из  песка
Материи...    рождающейся    в   тлен...
Но...   почему-то...    мучает    тоска...
И  снова...  не  поднимемся  с  колен...
 
А   жизнь   идёт...   не   ведая   о   том...
Что  кто-то...  хочет  смысл  её  понять...
Себя...  бессиля...  каторжным  трудом...
Стремится...     необъятное   объять...
 
Всё   это   длилось...    миллионы   лет...
Но  каждый...  снова...  что-то  забывал...
Придумывая...     "истинный"    ответ
На  тот  вопрос... что  Бог...  не  задавал.


Рецензии