Нотки кедра твоего парфюма,
Наверное,
Не делают тебя разумной.
Ударом по лицу вечером лунным
Я отрезвляю тебя,
Вспоминая твои поступки.
Дети твои в бетонных стенах
Заперты,
Но, думаю, они стерпят.
Порой тяжело осознать
Что женщина-мать
Соткана из истерик.
Время в колбе томится,
Выдержка.
Готовятся пироги с корицей.
Не чувствуют дети тепла-
Не хватает его-
Угрюмы детские лица.
Выросли дети. Пришло время
Всем разойтись,
Создать свои семьи.
В прошлом ты сын, теперь отец,
Владелец несчастного
Семени.
Томится
© Copyright: Арслан Яшагин, 2014
Свидетельство о публикации №114040307762
Свидетельство о публикации №114040307762
Рецензии