Снилось

                Я, быть может последний поэт. Владимир Маяковский.

Маяковский
          в крови
                революции,
Нет,
   не ночная
            поллюция.
Медведь
      красный,
             от вина
                струпьями,
Стекаются
         на Дворцовую
                площадь,
Бегут
     рабочие
            с ружьями.
Поэт
    в летаргическом
                сне,
Гиганта
       несут
            руки
                зала,
Весь
    в чёрном,    
            в партере,
Театр -
       подобие
              вокзала,
В мраморе
         красном
                карельском.
Похоже,
       движется
               по рельсам
Чёрный
        паровоз
               революции
                с Лениным,
Траурный
        в красном.
Дети
    на теле матери,
                Пресвятой Богородицы
Чему
    Расея
         уподобится?
Тут же
      отсчитывают
                ходики,
Маятник
       ножкой
             болтая,
Будто
     бы дочь
            Маяковского.
За океаном,
          в тумане
                растаяла.
Сбегают
       тени
           со стен
                буро - пурпурных,
Революционные
             матросы
                Балтики.
Этнографический
               музей -
                на площади
                Искусств
в Петрограде,
             полнится
                людом,
Не зависит
          от войн
                род
                людской:
Подрастают,
           мужают
                мальчики!
Империя
       Александра Третьего -
                миролюбца
С графом
        Толстым,
                мужиками
                на горельефе.
Так
   архитектор -
               крестьянин,
                Свиньин
Славил
      Отечество
               в революцию.
Тут и Японская,
               дело стало.
Сто лет
       спустя:
              та же история.
Строить
       мешают
             и жить не дают
Набрав
      воды в рот,
                молчит
                консистория.

3 апреля 2014. Х.В.