Лишь мой мир

Ты выпиваешь из меня
      последний сок мой, мою личность,
Не оставляя ничего - лишь хруст раздвоенной души,
Одна лежит в твоих глазах, другая прочь от них стремится,
Одна кивком тебе в ответ, другая молит: "Нет, прости".
И страшно мне, ребенком робким я будто вижу в темноте
Свой детский ужас и дрожу под теплым пышным одеялом,
Ты дал его мне. Ты же страх. Ты монстр адский. Ты постель.
Кричишь мне: "Мало?" Нет, не мало.

И я, обугленная страстью, среди пера незримых крыл,
То в недо- или в пересчастье, в тебе вся, то одна без сил,
Взлететь пытаюсь, взять отметку, что легче легкого брала,
Вне спиц ажурной тесной клетки, когда собой лишь я жила,
Буранам слез, сухих, безмолвных, внутри расколотой души
Я ставлю памятник посмертно - отравленным плодам твоим.
Пыталась жить, расставив точки, по полкам разложив людей,
Научно объяснив осечки, приняв родных, прогнав гостей
Из сердца, бьющегося ровно, прохладной ясной головой,
Но что в итоге? Точно, сговор. Твоя расправа надо мной...
И вот, в подтеках слёзных кофе, вдыхая едкость табака,
Сижу одна, сижу безвольно на неоконченных холстах,
На только начатых стихах...
           В пыли идей, людей, задумок,
                Так и не начатая кукла
                следит за мной из-под небес,
          В поблекших скинутых листах
                грустят забытые этюды,
           и на страницах дневника
              мой личный прах.
Я не отдам тебе его! Ты слышишь, можешь забирать
Моё неровное дыханье, мои глаза, мои слова, что я хочу тебе сказать,
Но мир, взращенный из зерна самой себя в миниатюре,
Весь от и до лишь мой! Не твой. Как я люблю, в столе и стуле,
   в бумажных вихрях, в тишине, или во взвизгиваньях скрипки,
     в гитарной бронзовой струне,
       в нелепой прелести ошибок,
     что совершила я сама
   без чей-то ни было подмоги,
и плакала за них одна,
   а позже чуть одна смеялась,
уже готовая взрослеть,
  тогда же мне всё так казалось...