Пустая старость

Не понимаю старости такой,
Когда ничто уже не интересно,
Определив до времени покой,
Кичатся "древностью" своею повсеместно.

Мне не дано ,наверное,понять
Усталость душ и отторжение желаний,
И нехотенье что-то "вытворять",
 Мол,стар уже и куча оправданий:

 Что дети не поймут души порывов,
 Что это ,дескать,ни к чему уже...
Так в вечной тряске за своё ревниво,
Ушами "хлопают" на выцветшей скамье.

Снаружи - живы,в сердце - мертвецы,
И отговорок тысячу мгновенно: 
 Глаза слабы и в стопоре умы...
 Иль - Бог не дал таланта мне наверное...

 Медведь на уши,дескать,наступил,
 ИлЬ не вложил в достатке красноречия
 И,что давно ничто,никто не мил...
За то полным полно противоречия!

Собственноручного увечия души...
Когда мечту творить - лишь, для дохода,
Для деток,внуков,правнуков,родни.
Шить,вышивать,писать - лишь,для народа,

Им не понять "зазря" расход души,
Полёт её,старанье и умение,
Не ради денег иль расплаты за долги,
А просто так...для сердца вдохновения.

Физиология им ближе,чем полёт
И поликлиники дороже красок радуг.
И толпами бежит туда народ,
Чтоб сгинуть там подобно листопаду.

И нет попыток даже для души
Легко и радужно окрасить холст и строки,
Отбросить отговорки и пороки,
Навек ворчливые защёлкнуть языки.

Но пробовал ли кто-нибудь ваять,
Слагать,творить,чтоб из души - да,песня?
Ведь,даже,потуг нет,стремленья... и понять
Не в силах душ своих в значеньи поднебесья.

Пустая Старость проживает жизнь
И доживает век свой скарпулёзно...
В недоумении охают врачи
А что спасать?!
Нет душ - леченье не возможно...