Зарастают осотом, полынью,
наши буйные, в прошлом, поля.
Сиротливо глядит из-под сини
запустевшая наша земля.
Как Иисуса, деревню распяли,
только, Бог наш на Пасху воскрес…
Сёла наши, давно осмеяли,
посылая на дыбу и крест.
Заграничные всюду товары,
Этикетки – картины пиши.
Оседают от страха амбары,
Умирают в забытой глуши.
Плуг заброшен, ржавеет годами,
борона потеряла свой зуб.
Смотрит ферма пустыми глазами,
ждёт, когда же, когда же спасут?
Где, ты бродишь, народный, хозяин?
иль деревня тебе поперёк?
Воротище скрипит, рот раззявив,
а в глазницах пылает упрёк.
Запустевшая наша земля
© Copyright: Надежда Абалмасова, 2014
Свидетельство о публикации №114040302181
Свидетельство о публикации №114040302181
Рецензии
Всё верно. Как и то, что "Бог наш на Пасху воскрес".
Остаётся надеяться, что рано или поздно воскреснут и наши русские деревни.
Здоровья Вам и творческого вдохновения! В.С.
Владимир Сергеевич Сапронов 05.04.2014 16:44 • Заявить о нарушении
Остаётся надеяться, что рано или поздно воскреснут и наши русские деревни.
Здоровья Вам и творческого вдохновения! В.С.
Владимир Сергеевич Сапронов 05.04.2014 16:44 • Заявить о нарушении
Спасибо, уважаемый Владимир Сергеевич. Жалко разорили всё сельское хозяйство.
Проезжая мимо полей, до слёз обидно за Россию. Неужели наше зерно хуже чем из-за бугра. Или скот не такой? С уважением
Надежда Абалмасова 04.04.2014 17:46 Заявить о нарушении
Проезжая мимо полей, до слёз обидно за Россию. Неужели наше зерно хуже чем из-за бугра. Или скот не такой? С уважением
Надежда Абалмасова 04.04.2014 17:46 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.