Поэт у нас не больше,чем поэт
И проку от него почти что нет,
Но только лишь взволнуется стихия,
Он сразу вдруг оракул и вития.
Поэт уверен - пишет стих не он,
Что это водит Бог его пером
И в трудовой истоме вдохновенья
Способствует рождению творенья.
Вы не завидуйте его труду:
Он каждый день словесную руду,
Уйдя от липких взглядов посторонних,
Лопатит,словно раб в каменоломнях.
Как соловья не надо пению учить,
В поэзии,чтоб петухом не слыть,
И,чтоб тебя не покидало вдохновенье,
Необходимо Божие благословенье.
Нас много званых,избранных лишь мало.
Кого из нас овеет лаской слава?
Ведь мест на пьедестале только три.
Через столетье,друг мой,посмотри.
Нас много званых, избранных лишь мало
© Copyright: Иван Иванов 211, 2014
Свидетельство о публикации №114040209522
Свидетельство о публикации №114040209522
Рецензии