Мы прыгали на перегонки с девятого,
тот кто первей коснется лицом земли- не птица.
Все наши мысли в шкатулки упрятаны.
И с твоими дуростями- мне легче застрелиться.
Я мертв без тебя, констатированный факт,
Я не дышу, ну что, добилась?!
Когда-то, мы дышали с тобой в такт,
А когда ты ушла- мы разбились.
Я жду тебя, правда, каждый долбаный день,
Как вчера.
Какой- же я все-таки олень!
Ты не придешь...
Всегда будешь моим никогда.
Маленькая, ты там как?
Опять, раз в тысячный, вернись, пожалуйста,
Я умер, посвети, тут немой мрак.
У нас с тобой ведь...не будет годовщины августа?
ты не придешь
© Copyright: Маргарита Смолина, 2014
Свидетельство о публикации №114040209010
Свидетельство о публикации №114040209010
Рецензии