Балаган

      Скажите, приходилось Вам
      Вдыхать оранжевый туман?
      А я вдыхал и, словно пьян,
      Искал в тумане балаган,

      В котором место есть и стул,
      В котором Царь - извечный шум,
      Тот балаган, в котором ум
      Изгнанником в углу уснул.

      Как хорошо. Как одинок
      В краю людей, в краю дорог
      Встаёт пылающий острог.
      В нём, в балагане любят рок.

      Кружась усталостью самой,
      Уходишь в музыку с такой
      Тоской и болью неземной,
      Что этот радужный покой

      Выносит на руках тебя,
      И пальцы, струны теребя
      В конце измученного дня,
      Прощают ВСЁ. Они скорбят.

      Все понимают ВСЁ и так.
      В столь поздний час так нужен такт.
      Пусть запоздалый гость грустит
      И говорит: "Прошу простить"...

      Там, у шатра, не видно стен.
      Мир балаганный тоже тленн.
      Мы попадаем к нему в плен,
      Когда не видим перемен.

      Мы узнаём свои шаги
      И чувств известные пути.
      И, как философ, далеки -
      Прожить - не поле перейти.

      Я ждал свершения судьбы,
      Крутой излом в конце игры,
      В которой страшно до поры,
      Пока ведущим станешь ТЫ.

      Где я присел, там рос цветок.
      Приятный цвет, на ощупь шёлк.
      И стебель строен и высок,
      Но болен был его листок.

      А значит это - не обман -
      Кто знает, сколько тихих ран
      Сочились соком на курган,
      Укутанный в сплошной туман?

      Из балагана уходите
      Как можно раньше и бредите,
      Ищите брешь, ведь нет в нем стен,
      Лишь крыша днём рождает тень.

   
                12 марта 1981 года