Она, наверно нравится за то мне,
Что у неё глубокие глаза,
И что стихи мои на память помнит,
И что своими может рассказать.
В её глаза гляжу я словно в омут,
Готов в них утонуть и там пропасть,
Я верю ей, как никому другому,
Наивность в ней и искренность, и страсть,
Живёт в ней что то чистое, святое,
И милосердие, и чудесный свет,
Она, - родник, мне посланный судьбою,
О чувствах к ней, могу стихами петь.
Она, простит обиду мне, бывало,
И душу мою правильно поймёт,
Ведь именно такой мне не хватало,
Всю жизнь искал я именно её.
ОНА
© Copyright: Олег Коноваленко, 2014
Свидетельство о публикации №114040207578
Свидетельство о публикации №114040207578
Рецензии