Ему одиннадцать дней.
В нём очень много Любви.
Уже и образ, и имя,
И жизнь, и чудо, и дни.
Которые знает данность.
Не знают - только они.
Которым он - помешает.
Те, кто не хочет поверить,
Что эта жизнь небольшая
Уже - вошла тихо в двери.
Вот если бы подрастили.
Не дней, а лет бы - одиннадцать!
Тогда бы знали. Ценили.
Свой труд и сердце.
Любили бы.
И, за своё бы живое
Его убийцу бы - прокляли.
А так - ещё не родное.
Чужое сердце. Не больно им.
Стереть - чужую улыбку.
И жизнь - чужую отнять.
Но, не чужое. Не правда.
Когда решают - не знать,
Свой мир в клочки разрывают.
Свою жизнь - рвут в лоскуты,
Когда не верят, не знают,
Когда сжигают мосты.
Да, он у них не родится.
Но им не станет теплей.
Не жизнь, а месть постучится
За те одиннадцать дней...
Одиннадцать дней
© Copyright: Мийка, 2014
Свидетельство о публикации №114040200496
Свидетельство о публикации №114040200496
Рецензии