Как мало тех, кто с юных лет
печатью мудрости отмечен,
кто, понимая, что не вечен,
не вопрошал, зачем на свет
явился он; и кто в конце
мог самому себе признаться,
что узнаёт седого старца –
теперешнего – в том юнце.
Им выпал – путь… А нам – судьба…
И, оглянувшись ненароком,
мы в чистом юноше, далёком,
увы, не узнаём себя…
Трудилось время, как скорняк,
из нас выкраивая граждан,
сшивая души швом скорняжным,
«на скору руку» – кое-как.
Там речи… Там – софитов свет,
и «в полный рост» каррарский мрамор.
А здесь, сливаясь с чёрной рамой,
нечёткий – с паспорта – портрет.
Бессильны скальпель и резец –
смерть беспристрастный косметолог.
… Обратный путь, к себе, был долог,
но вот мы дома, наконец.
Им выпал - путь... А нам - судьба...
© Copyright: Олег Битцин, 2014
Свидетельство о публикации №114040204680
Свидетельство о публикации №114040204680
Рецензии
