Пишу тебе снова о своей погоде...

Пишу тебе снова о своей погоде.
Солнце, снег...
Морозное апрельское утро.
Привычный ходьба-бег
На первую-вторую пару,
Но всегда опаздываю правда.
Да и кому какая разница?
На небе уже апрель...
А под ногами стекает март..
Скажи, ты рад
Что уже уходит эта зима?
Оттаивать пора.
И деревьям, и земле, и душам.
Говорят, так лучше.
Эх, Мальчишка...
Мой самый дорогой Некто..
Ты сейчас читаешь это,
И потом, я не знаю, ухмыльнешься, может.
А может читаешь с серьезным лицом,
Видеть бы...
Какое оно будет потом...
Эх, Мальчишка..
Ты прав, меня иногда ловят другие руки,
И мои строки способны еще вдохновлять...
Но, знаешь, к кому бы не упала -
Не хочу вставать,
Если за этим не Ты - цель.
Мне для тебя быть сломанной -
Стыд, я признаюсь.
Битых людей выкидывают, как фарфор.
Я не смогу быть идеальной, нет,
Но попытаться стоит.
Извечный спор,
Кому и когда и кого терпеть...
- Знаешь, мне плевать.
Мне бы тебя греть,
Если душной ночью окно открыто
И уже проветрено
Наше маленькое укромное место.
Честно.
Без подоплеки
И каких-либо увилок.
Мне бы больше твоих улыбок...
Чтобы и сейчас ты улыбнулся,
Мальчишка...
Хоть я не увижу,
Но мы никому не скажем,
Как дороги стали...
Настолько, что даже...
Тсс...
Ты понял, о чем я.
А нет - не важно.
Это совсем не главное.
Я тебе, Мальчишка, дарю не просто строки.
Кривые рифмы часто сливаются в потоки, а для тебя -
Словно помытое из их песка золото:
Немного.
Трудно.
Но безмерно дорого.